«Я не люблю свои тексты»

Представьте: вы пишете текст, а у вас за спиной стоит условная училка с красной ручкой. На самом деле она умерла 20 с хвостиком лет назад, но до сих пор оценивает каждое предложение. И, сука, живет в вашей голове, как нелегальный квартирант. Причем делает это настолько нагло, что вы сомневаетесь: а кто тут вообще легальный — вы или она?

Когда я спрашиваю у писателей, что может напрочь убить в них желание работать, они часто отвечают: «Осознание того, что мне не нравятся мои тексты. Вот не люблю я их — и все». Понятно и объяснимо: кому захочется делать работу, результаты которой тебя не удовлетворяют.

Но давайте посмотрим на это с другой стороны.

Если вам всю жизнь не нравятся ваши тексты, то как вы поймете, что они начали вам нравиться? Как вы распознаете чувство, которое никогда не испытывали сознательно? Никак. Вы даже не знаете, что ищете. Верный способ ничего не найти. Супер. Продолжаем в том же духе. Именно так рождается вечное недовольство собой и вечное ожидание чуда извне.

С детства нам вбивали в голову, что определение качества — это вопрос оценки со стороны. Скажет тебе училка, что сочинение хорошее — ты молодец. Отругает перед всем классом — ты дерьмо собачье, и лучше сочинений больше не писать, и уж тем более не становиться писателем.

Эта мысль – «я ценен только тогда, когда меня кто-то оценивает со стороны» — надежно впечаталась в наш мозг. Мы вырастаем с четким осознанием: «Я чего-то стою только в том случае, если меня оценили. А если меня не оценили, я полный ноль».

Вот так выглядит ложь, которую внедрили в нашу с вами операционную систему, как вирус. И подавляющее большинство из нас делят тело с этим вирусом всю жизнь.

Всегда найдутся люди, которые будут оценивать вас низко. Ну, и еще потому, что вы не можете узнать мнение всех людей на планете Земля. Можно собрать статистические данные — к примеру, из 20 человек 12 думают, что я молодец, и 8 думают, что я отстой. Но насколько эта выборка отражает реальность? Какой вес имеют слова 12 «молодец» и 8 «отстой»? Сложные вопросы, сложные математические вычисления…

Как говорится, самые важные вещи всегда просты.

Вы важны и ценны сами по себе. Просто потому, что существуете.

Вашу ценность определяют не лайки, не результаты, не внешнее одобрение. Прежде всего тот факт, что вы присутствуете в этой реальности.

Ваши тексты ценны и важны сами по себе. Любые тексты. Даже если речь о длинном комментарии. Или о наброске для романа, на который нельзя смотреть без слез. К слову, последнее происходит часто, ведь мозг всегда видит разрыв между реальным и идеальным, и это не баг, а фича… в смысле, функция роста.

Мозг обязан быть недовольным. В противном случае мы не могли бы учиться. И уж точно не написали бы строчку лучше предыдущей.

Если вы не умеете ценить свою работу, почему вы ждете от других, что они будут ее ценить? Наверное, потому, что ценить свою работу — это «завышенное самомнение», а постоянно ждать чужой оценки, как собачка косточку — социально приемлемо? Что же, быть неудачником тоже социально приемлемо. Но от такого социально приятия у неудачника почему-то не становится больше денег или успехов. Скорее, наоборот. Выходит, путь не совсем верный, да?

Нас растили людьми с низкой самооценкой, выпрашивающими у мира подтверждение собственной ценности. Это ужасно, и прошлого не вернешь, но вы всегда можете сделать другой выбор и начать меняться. Начните с малого: учитесь ценить собственные тексты. Не потому, что кто-то написал классный комментарий. Не потому, что именитый критик уделили минутку и написал пару слов.

А просто потому, что вы, черт возьми, эти тексты пишете. Они вышли из-под вашего пера.

Огромное количество людей мечтает о том, чтобы «когда-нибудь попытаться написать книгу». А вы регулярно пишете тексты. Одно это, как по мне — повод для гордости.

Да. У вас есть повод для гордости. Важно уметь гордиться своими достижениями. Как-то раз я написала об этом в статье, и девушка в комментариях ответила что-то типа «ну, во-первых, гордость унижает других людей, которые не добились таких высот…». Уж и не помню, что там было «во-вторых», и было ли, но я прям чаем подавилась, честное слово.

То есть, тот факт, что я рассказываю о своих достижениях — к примеру, я написала книгу, или вот сейчас пишу этот материал, а потом выложу его в блог — унизителен для моих собеседников? Потому, что они не написали книгу, не пишут постов, не ведут блоги? Выходит, мне нужно десять раз подумать перед тем, как завязать с кем-то разговор, чтобы не ранить его ну супер-мега-нежные чувства? А лучше вообще читать мысли. Да! Лучше читать мысли. И вообще ничего не говорить. Когда молчишь, это никого не ранит.

Ой, нет! А если человек обидится, решив, что я не говорю с ним потому, что он скучный? Или, не дай бог, обо мне подумает что-нибудь не то?

Нельзя рассказывать о том, что вы сварили суп, потому что кто-то рядом не умеет варить суп, и он обидится.

Нельзя рассказывать о том, что вы работаете, ведь рядом может быть безработный.

Нельзя дышать, потому что рыбы не умеют дышать, и ваше дыхание их унижает.

Короче, вы поняли. Великолепный образчик совкового воспитания «не высовывайся, будь скромным, сами придут и все дадут».

1. Не дадут. Нужно приходить и брать. Тот, кто ждет, остается за бортом.
2. Говорите о своих достижениях и гордитесь ими открыто.
3. Цените себя и свои тексты. И вы, и результаты вашей работы ценны и важны просто по факту своего существования. ТОЧКА. Здесь нет и не должно быть никаких «но». Остальное — просто красивая мишура.
4. Если вы не начнете ценить себя и свою работу, никто за вас этого не сделает.

Любовь к своим текстам — это навык. Он появляется в тот момент, когда вы пишете достаточно долго и начали видеть собственную эволюцию (как там у вас с наблюдательностью?). Так что хватит медитации над пустым экраном и над этим материалом.

Пришло время декларации твоей ценности. Или манифестации, если так больше нравится. Проще говоря, садись и пиши. Сейчас. И объяви своим текстом, что ты существуешь.